Cartas a quien no las recibe

A ti que no has recibido las cartas, que mi mente piensa en momentos de divagaciones y encuentros con los pensamientos, que se tejen en la mente de quien las escribe con sangre y carne, con dolor y con placer como un alumbramiento de una nueva vida, llena de nuevas esperanzas y con el convencimiento, de la llegada de las lluvias que limpiaran los versos que se ocultan, tras la carne y la sangre.

Pues como una palpitación lenta y parsimoniosa, de salidas fuera del espectro de lo aparente que nos envuelve, de la entidad que soy y que se proyecta en los demás, haciendo que lo que uno mismo es, forma encuentra al exteriorizarlo y armononizarlo.

Con pasos seguros hacia ti, que no recibes estas cartas pues no tengo dirección donde mandarlas, porque dirección solo existe cuando uno la evoca en su cabeza y en su pensamiento, dirección de dirijirse hacía algún punto en concreto espacial y temporal, donde seguir dando pasos seguros con escrituras a fuego en el alma, de momentos que no tuvieron que ser, y otros que fueron grabadas con cinceles de oropeles prometidos y disueltos en el tiempo que nos envuelve.

Así, yo cambio y todo cambia, a mi alrededor volviendo a una época, en la que bajando montado en mi bicicleta, con los ojos llorosos del aire que azotaba mi rostro, enjuto por el frio que me envolvía, liberado con la esperanza de volar, por aquella rampa de tierra que me lanzó al espacio infinito de mi imaginación, pues la realidad es que aquello, me dejó una cicatriz en mi rodilla de niño pálido y quebradizo, cual junco al viento en una tormenta en un campo de maíz.

Y así, volviendo de aquella realidad almacenada en la sinapsis de mis conexiones, te relato, como la vida me va cambiando poco a poco. Dándome momentos preciosos de aparente perfección de sintonías que se armonizan, para mostrar y hacerme sentir que dentro de cada persona, existe una luz, que apunta a una dirección, como la voz de una cantante de jazz que se rasga con intensidades, para hacer llegar a su amante, su lamento de deseo y descontrol, cuando a menos de un rasgado beso, le regala con su deseo compartido.

A ti que no recibe ya estas cartas, de pensamientos y sensaciones pues en realidad, creo que nunca te llegaron, pues no mirabas en el sitio apropiado, donde las cosas que realmente importan, son las que se graban dentro y dejan el poso de la esencia del hombre, como hombre en la tierra.

Personas pasaron por mi vida, en la que a veces, como una obra de teatro aparecen y desaparecen en determinados actos, de constricción actoral, en las que sabiendose su papel perfectamente estudiado, resultaban artificiales y poco creibles, otras improvisando a cada momento, dando momentos de luz, energías y sensaciones de entereza del alma. Esa sensación que lo que más quieres, por sentir que algo que llaman cariño y amor, crece en ti, pensando y sintiendo la vida como crece a tu alrededor, como un bosque salvaje de miles de plantas, animales, y arboles que se enredan y se mezclan, se introducen y salen, marchitandose unas, creciendo y dejando su simiente otras. A ti, que nunca más podrás disfrutar de las cosas que yo te cuento, con pasión desgarrada, de sentirse morir, con una mirada de la persona que menos esperas, o ver el circo del existir moviendose con compases encadenados, haciendo pensar que quizás, si que halla un verdadero significado para todo, lo que nos ocurre, constantemente.

Que pondré en marcha, cuando estas líneas escritas viajen, por oceanos artificiales de mentes encontradas, con estos pensamientos.

Cual es el verdadero significado de cada experiencia vital en el existir personal, que relaciona la vida de los que como cada uno, trata de llegar al trasfondo de lo que en cierta manera, resulta en primeros visos evidente, más resulta envolvente y ciertamente relajante, en otros sentidos más profundos, del conocimiento que cada uno desarrollamos de todo ello.

Sé que nunca recibirás estas cartas, que son disecciones cerebrales y del corazón, la sangre y la carne, que se hacen una, para imprimir lo que en la cabeza navega confuso y sin forma, de forma se cobra victima, cuando en este papel, rasga lo horizontal y constituido.

Te contaría, como mirando busco respuestas de lo que ni siquiera a veces, se las preguntas, porque lo que en muchas ocasiones, me envuelve como una pupa de oruga, se deshace como un batir de alas, de una nueva vida, que surge entre brotes y espasmos de lo que podría llegar a ser, y se convierte en realidad.

A ti que abandonaste mi vida, cuando en la vida, no se debería de abandonar a nadie, pues los quiebres en el alma, dejan cicatrices profundas de formas que la vida, traza a su antojo y mesura. Yo seguiré escribiendote cartas, que nunca te llegaran, pues dirección no tienes, ni forma ni substancia, ni temporalidad ni espacio, pues a ti es quien escribo, testigo perenne del tiempo, que nos rodea y nos da la mano, para seguir, hasta el siguiente tiempo, en el que posiblemente, si que un día, tenga respuesta, en mi buzón.